Nubes impresionistas

Es un mar, un mar de
tinieblas. El día llegará cuando
llegue el día. Un destino atroz, im-
placable. El amor es flanqueado
por nubes impresionistas
y burguesas. Poesía de los
quietos instantes preciados. A
nuestro alrededor hay lenguajes
extraños, ajenos a nosotros.
Somos atravesados por la
violencia de lo efímero... Pero
hay un sielncio que subyace
bajo todo candor. Las manos
son inocentes. No saben lo que
hacen. Los ojos siguen una
lectura sin sentido. Mi corazón
es apresado por unas manos
venosas.
... Es que ya sobrevino la noche?
Las piezas encajan recons-
truyendo un momento. Presen-
cia silenciosa de la luz.
Todo es agresivo. Las cosas
reales duelen en los ojos
desnudos de la infancia.
Pero el agua es lo más terrible, siempre
se cuela por los intersticios
del tiempo. Es una cercanía
de muerte blanca y miedo.
Aquí, aquí! grita un niño
en la noche. Las piernas tiem-
blan como árboles flacos y
pelados. Cuando cantes esa
canción se te pasará todo.