Tuesday, October 31, 2006

Partida

No puedo respirar en este agua
pesada. Quién eres tú que
bebes del cáliz de la muerte? Emerjo a la superficie
en una bocanada de aire
y miro hacia el vientre terso
y resplandeciente del amanecer.
Qué ha sido de mis profundidades,
de mi noche, de mi silencio?
Qué ha sido del lugar donde
se gestan los actos?
Vacío o plenitud...
Persigo la palabra
pura, la primera palabra.
Palabra-niño, lucha, contradicción,
creación... Visión del génesis...
Y quién osa a preguntar sobre
mi silencio o sobre mi ausen-
cia de palabras?...
Escucho el susurro del agua
constante. ¿Qué es lo que no
puedo dejar de ver?
Tal vez sea momento de
irse, de habitar mis sueños
bajo otro cielo. Bien, esta
será la noche de mi partida
hacia otros mundos. La noche
original, la que reúne todas
las noches.
Escucho la música de la
inmensa quietud, el tiempo
detenido. Y la primera estrella
que brilla hoy más que nunca.

Friday, October 27, 2006

Imperdible

... entrar en Google y navegar
por la obra de María
Zambrano, poeta, filósofa y
ensayista, discípula
de Ortega y Gasset y amiga
de Albert Camus y René Char, por ej.
"Horizonte
del liberalismo", Los sueños
y el tiempo", "Persona y demo-
cracia", "El hombre y lo
divino" y "Pensamiento y
poesía" son algunas de sus obras.
Excelentes los fragmentos
(especie de prosa poético-filósofica)
que se pueden encontrar en:

http://amediavoz.com/zambrano.htm

"... El ciervo reposa sin herida,
apoyada su cabeza
sobre una piedra, flor azul."

Thursday, October 26, 2006

"Noche", cuadro de Ariana

Luna muda

Recordar, recordarse... Seguir
buscando a tientas un destino.
La esperanza es una puerta ajena
a mí misma que se preña de luz.
No verás un camino, sólo un vidrio
inalcanzable lleno de minúsculos peces...
Los muros ya no hablan y se derriten
en cámara lenta. En el instante
de quietud hay un escalofrío. Héme
aquí, la enamorada del silencio. Una
pequeña vida como una escalera de
cristal. Los ojos caen hacia atrás
en esta lluvia gris. Los rostros son
piedras iluminadas por una luna
muda. Caen. Desfallecen. Me increpan.
Me llaman por mi nombre.

Monday, October 23, 2006

Correr.Latir

Se encoge dulcemente para luego
recorrer con los ojos las ovejas del
cielo y el crudo filamento de
luz que atraviesa todo lo que toca.
La claridad es como un aullido en
lo absoluto. La tersura de la superficie
es más limpia que otros días. Sigo la
tormenta del pensamiento que irrumpe en
el fulgor. Azul profundo de las sombras
quietas. Luz absorbida por su reflejo.
Dónde tus ojos? Dónde tus manos?
Si el tiempo fuera sólo un dejarse
estar. Insisto en desaparecer para el
resto del mundo. Dónde el calor?
Dónde la noche? El lugar donde
atardece sobre tus párpados. Tal
vez esto sea sólo un sueño inter-
minable. Los ruidos son ciegos en
la noche. Continuo fluir del
agua como un murmullo. Quiénes
son los que nos acechan y nos
vigilan? Lo que resplandece
en la ignorancia es lo que
parece ser. Capa tras capa.
Velo tras velo.
Las cosas ante mí son demasiado
secas y se quiebran. Exhalan
un llanto, emiten un grito. La
puerta que se abre deja ver
lo que imaginamos. El corazón es
un caballo desbocado en el abismo.
Correr. Latir. Alcanzar el
sueño.

Friday, October 20, 2006

Días de octubre

Cae la
tarde
Ella se
pierde en los
nenúfares
verde veronés
amarillo de Nápoles
Ella es el
nenúfar que
flota sobre
el agua quieta
Vamos a cerrar,
dice la empleada
del museo, entonces
ella se lleva
consigo su
etérea
flotación_

Afuera
atardece

@@@


Elijo
caminar por
esta música
conocida
palpar la descar-
nada brillantez
de una mirada
Decir
no saber nada
No haber sentido
nunca esto
antes...
Vagar, sí...
recorrer
el cuerpo
constelado
de la noche
Tal vez
como si
estuviera siendo
la última_

Elegir

Tuesday, October 17, 2006

Poetas arg. contemp.

En:

www.laseleccionesafectivas.blogspot.com

se puede disssfrutarrr de poetas como: María Negroni, Irene Gruss, Alejandro Nicotra!, Hugo Padeletti, Cristina Piña y el querido Hugo Mujica, por ej... No se lo pierdan.

Saluditos!
B.

Friday, October 13, 2006

Tuesday, October 10, 2006

El secreto

Sus palabras fueron lanzadas al
aire con todo el amor, con todo el
temor, con todo el deseo. Deseo que
se fue haciendo carne, al trapasar el
umbral de lo incontenible. Ella dijo,
me visto de fantasmas en mi noche
oscura, conducida por estos espectros
a través de la trama laberíntica
de su sueño. No vió la lluvia más
allá de la turbia nube. Quiso saber.
Sosegar el insoslayable resquicio,
velo inhóspito de su mente. La emoción
era la incerteza, que tocaba el borde
de las cosas pretendiendo habitarlas con
su brillo. Ella pensó o sintió un escozor,
un vago presentimiento, vacío negro, enjam-
bre de luto, llanto o sollozo incontenible de
un niño. Late la hora, mi hora eterna
en este instante, lucho mi tiempo, debato
mi destino (si el Hombre estuviera sujeto
a la futilidad misma...) Calla o
acaso no sabes que tu hora es mi
hora. El tiempo, tal vez. O el espacio.
O la circunstancia inútil que recorre
mi existencia como demorándome de mi
misma. Ella se visita en la noche. Acu-
de puntual al teatro burdo y grotesco de su
representación. Los segundos caen como
olas, uno tras otro, con la misma música
de la infancia. Hay voces, pasos recono-
cibles, el mismo ruido alguna vez antes
escuchado. Temblores de madrugada. Cruji-
do de frío. El pensamiento es la gota
que lenta pero constantemente erosiona
la piedra, la desgasta. Ah!... Atravesé
desiertos, recuerdo... Montañas altas como
las mentiras de los hombres. Son máscaras
huecas las que veo ahora; neutras, blancas,
pétreas... recorren mi cuerpo con su mirada
ciega, vana. No logran trasponer la
superficie. La profunda quietud apaga
todo mínimo vestigio. Sólo yo conozco
el secreto.

Monday, October 09, 2006

La luz original

Cierro los ojos sobre el ocre
de mis sueños. En un instante,
todas las imágenes que recorren
vibrando mi existencia. El que
fui se forja en el que seré y vice-
versa. Todo no es más que flotar
en un enorme globo lleno de aire. Y en el
momento está encerrado todo un desti-
no. Sol y sombra sobre el devenir
del ser... Busco el perfume, el lugar
de lo querido, de lo reconocible. Nieve
sobre el ocaso de los días, el eter-
no anochecer de un sueño. Quién
soy yo?... y Qué pretendo buscar
a tientas en esta cerrada noche,
tras estos muros y cegado por ruidos
extraños?... Ruidos que no son los
de la infancia. Reconozco cada
cosa por la luz que emana y dejo
caer mis ojos sobre ella, pero...
Dónde está esa luz primera, primi-
genia, el deslumbramiento que nunca
volverá?...

Sunday, October 08, 2006

La cosa en fuga de su imagen

Qué es esto
que brilla?
Una lentejuela,
tal vez?...
No. Son los destellos
de tus días
O es la bella
quietud del
atardecer, el
resplandor que
se demora... y
Este terciopelo
tan profundo,
tan engañosamente
suave?
Eso
es la opaca
sombra, el
reverso de las
cosas, la línea
tensa y firme
del dolor.

Un cuento

Ella mira
su vida
por la ventana
Ella se refleja
en el vidrio
y la lluvia
se proyecta sobre
su rostro_; es una
nervadura que
late. No es
la lluvia, es
la sensación
de la lluvia_
No es la
vida, es la
sensación de
la vida_

Entonces
ella esboza
una sonrisa
y se pregunta:
... Qué es esta
rara felicidad?

Thursday, October 05, 2006

Artaud, Bataille, Duras, etc...

En el sitio

www.con-versiones.com

se puede encontrar textos más que interesantes de gente como Bataille, Pizarnik, Beckett, Artaud y M. Duras, por ej. Eso sí: hay que encontrar tiempo y tranquilidad para leer, no?... Saluditos. Azulada Florecilla.

Bliss

Quisiera
callarme
callar
mi mente
pero escucho
voces
Ella desearía
desvanecerse
evaporarse
desaparecer
de sí misma
Ella acaricia
los azulejos
como sosteniéndose_
De su corazón
pende
una burbuja, un globo,
una dicha pequeña
y secreta
parecida a la
palabra libertad.

La lágrima
violeta
cae a través
de tu memoria
Recuerdo o Mentira
Soledad, más
que soledad_
Ella mira
llorar los
campos de soja
tan verdes
tan prolijos
Ella mira
hacia abajo
y toma entre
sus manos
el silencio.

Sunday, October 01, 2006

Sueño

Una extraña
luz abre los
ojos de la noche
Ella dijo:
en el sueño
soy una niña
que llora o
que solloza
sobre el impecable
vestido de algodón
porque el escarabajo
no puede comer
las flores del
vestido
La infancia es
un sueño,
un vestido de
flores, un escarabajo,
Una extraña luz
que abre los
ojos de la
noche.